Este es un pequeño post, que justamente hoy hace 366 días escribí
A los amigos, familiares y mascotas que me dicen "Guao, te das cuenta de lo rápido que este año pasó"
Pues no, no es cierto, este año no pasó más rápido. Para comprobarlo solamente busqué un recuerdo quetenga tuviera fecha de principio de año. Entonces me llegó a la mente un día, para mí especial de enero, el cual, desde hace casi dos años yo recuerdo con agrado. Se trata del aniversario de la publicación del poema "El cuervo" de Edgar Allan Poe el 29 de enero del 1845.
Recuerdo que el 29 de enero 2005 (sábado) cuando se cumplían 160 años de que el diario evening mirror publicara a Poe, me prometí leer con detenimiento aquel poema. Aquella tarde todo tenía olor a café, las páginas impresas del poema, el libro de narraciones, los listones azules de separador. Una tarde perfecta que hoy recuerdo y sé, porque sé recordar, que no fue ayer, ni el sábado pasado, sino hace 11 meses.
Pues no, no es cierto, este año no pasó más rápido. Para comprobarlo solamente busqué un recuerdo que
Recuerdo que el 29 de enero 2005 (sábado) cuando se cumplían 160 años de que el diario evening mirror publicara a Poe, me prometí leer con detenimiento aquel poema. Aquella tarde todo tenía olor a café, las páginas impresas del poema, el libro de narraciones, los listones azules de separador. Una tarde perfecta que hoy recuerdo y sé, porque sé recordar, que no fue ayer, ni el sábado pasado, sino hace 11 meses.
La muerte de Poe
El 3 de octubre de 1849 fue encontrado delirante frente a una taberna en Baltimore, Maryland. Probablemente afectado de delirium tremens, fue trasladado al hospital, donde murió, sus últimas palabras fueron: 'Que dios se apiade de mi alma'. La causa precisa de su muerte es aun hoy controvertida, habiéndose señalado también la posibilidad de que sufriera diabetes, varios tipos de deficiencias enzimáticas, e incluso rabia.
Comentarios
Aún sigue posado, aún sigue posado
en el pálido busto de Palas.
en el dintel de la puerta de mi cuarto.
Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio que está soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!.......